❝ C'est un fou qui se fout de sa folie. ❞
- Ferré.

Ce n’est rien. Juste l’éternité qui dégorge et la mort qui tire son coup. Juste le froid. Le néant n’est guère si effrayant, la peur s’illustre au sein des regards se posant sur ma carcasse décharnée, pourtant, le néant ce n’est que le rien, pourtant, le néant ce n’est qu’un trou béant. Où l’angoisse s’illumine telle une lumière fautive, alors qu’il n’y a rien à craindre en vérité. On ne subit pas le vide. Il nous subit. La vie n’est qu’un jeu. J’ose à me complaire au sein d’un univers fantasque, où je suis seule maîtresse. Marionnettes bougeant au gré du vent, créatures surprenantes et absurdes ; elles valsent pour mon bon plaisir. Et j'en perds la raison. Tant mieux. La lucidité est dérisoire. Tic, tac, boum. Il va falloir en finir. Maintenant. Regard salutaire jeté au miroir, la tête basculant légèrement sur la gauche, une main glissant le long du tissus beige ; je suis prête. Prête ensuite à partir affronter une énième journée en vaquant au milieu des routes, avec l’espoir qu’une voiture m’agresse, qu’un voleur m’achève d’une balle pour quelques billets verts dans mon portefeuille, ou encore, qu’un vélo-cosmique tombe soudainement du ciel et, connement, m’écrase le crâne. Prête à crever. Qu’importe la manière, ce n’est qu’une question de style ça. Hélas, la mort semble m’éviter. J’ai dû faire jouir la Faucheuse dans une vie antérieure, ou que sais-je. C’est tellement dommage. Mettre moi-même fin à mes jours est d’un ennui. Il n’y a plus d’ironie, plus d’esthétisme sanglant. C’est lassant. Alors, jme’ contente d’attendre, en provoquant son intérêt comme je le peux. Qu’elle daigne m’accorder deux minutes pour me couper la gorge. Ce n’est guère trop demandé. « Maman, je m’en vais. » Et Maman s'en fout, comme toujours. « Prends tes pilules. » Qu'elle hurle du salon. C'est intéressant. J'ai l'air d'une princesse déchue avec les cheveux s'en allant à la dérive ; ou d'une sorcière sur le bûcher. Les boucles d'or, mortuaires. Mes doigts frôlent ce reflet d'une aigreur sans pareille, sensation qui m'arrache un sourire, ils se rétractent dans la seconde d'après. C'est le Monde à l'envers. Me fondre au sein d'une dimension parallèle, ayant comme unique passage cette foutue glace. Je devrais recouvrir d'un drap cette dernière, afin d'éviter que Maman y perde son âme en souhaitant s'y contempler. Ce serait malheureux. Chose faîte, je quitte ma chambre, dégringole les escaliers à toute vitesse. Maman est assise sur le sofa, elle sirote son café habituel, consume son éternelle gitane. La volute fumée grimpe vers le plafond, danse, à un tel point qu'il est simple d'imaginer des formes nouvelles. Et jme' marre en visualisant je ne sais quoi, je ne sais qui, à travers le maigre smog blanchâtre. « Nanna, tes pilules. » Vulgaire phrase m'extirpant des songes saugrenus. Jsecoue' brièvement la tête, mes pilules, oui. Telle une gamine, bam banale diversion, et j’oublie. « Mange un truc avant. » Je n'ai pas faim. Pourtant, une fois à la cuisine, j'ingurgite un bout de brioche. Goût sec, comparable à la poussière, jvais' gerber. Les boîtes ouvertes, j'aligne sur comptoir, l'Anafranil, le Prozac et l'Abilify. Deux gélules, un cachet ; dégueulasses. Grand verre d'eau rapidement servi, et Maman me fait signe d'approcher. « Devant moi. » « Tu pourrais me faire confiance. » « Plutôt crever qu'accorder ma confiance à une dingue. » Et ça fait mal. Et c'est tellement bon. Je ne sais pas si c'est très recommandé d'avaler tout le traitement au même moment. Tant pis. Et puis, le résultat sera idem à celui d'hier. Prozac doucement déposé sur la langue, et une gorgée du liquide. « Ouvre la bouche. » Un : exécution, et le Prozac a disparu. Elle acquiesce avec satisfaction, m'ordonne de continuer. Deux, trois, et adieu. Brève risette en embrassant sa joue, et je dégage, claquant la porte. Mes ballerines foulent le bitume, à distance suffisante, jcrache' les fameuses pilules, voilées sous la langue jusque-là. Ce n'est pas sain ces médocs'. Ils m'ont rendu malade auparavant. Le revers dma' main viens essuyer mes lèvres, et jremets' en place ma robe d'un geste leste. Large sourire, et jtraverse' la route brusquement, les bagnoles klaxonnent, ralentissent d'un brin, allez tous vous faire foutre. La circulation est agitée ce matin. Le trottoir atteint, jmanque' de me casser la gueule, c'est haut un trottoir. Ou c'est moi qui suis minuscule ; un mystère qui jamais ne s'illuminera. J'apprécie à faire du moindre prétexte une énigme, aussi ridicule soit-il. Il faut s'occuper l'esprit avec les moyens qui sont à notre disposition. Mes fesses trouvent le goudron, dos adossé contre le mur tagué, assise en tailleur, et j'analyse le petit-garçon en face. Debout devant un banc, où sa mère y lit tranquillement son roman à l'eau drose'. La femme au foyer en recherche d'exaltation littéraire. Parfait, et jfrappe' dans mes mains en bougeant les jambes ; heureuse à en exploser. Signe quémandant sa présence, il tourne la tête de gauche à droite. Un non. Il ose. Quelle désinvolture pour son si jeune âge. C'est trop tard, t'es déjà à moi, vulgaire besogne. Insistance, et il abdique après quelques minutes. My puppet. Le poignet fait des rondes, brasse l'air, tandis qu'il s’avance vers la route. S'il réussi à la franchir, c'est qu'il n'est pas si insipide qu'il semble l'être. Un pas, puis deux, puis trois... Et bam. J'éclate de rire. La voiture s'arrête juste à temps, évitant toutefois le carambolage générale. Pas drôle. La génitrice sort enfin de ses contes romanesques, l'attrape par le bras en le sermonnant. Moue renfrognée, il n'y a plus dquoi' en rire dorénavant. C’est révoltant, on inverse guère mes règles, la destinée est franchement gonflante. Elle brise le charme. La fin d'un enfant est pourtant si délectable. L'essence originelle de l'innocence, la pureté absolue, tâchée par l'ombre d'une Faucheuse ô combien ravie. L'immorale moralité ; la signification d'une putain vierge.