la monnaie de mon dernier paquet de clopes, un vieux téléphone qui a résisté à de nombreuses péripéties
les clés de son van vw des années 70, Sur la route de Kerouac les feuilles cornées, deux trois stylos en vrac, un bloc de post-it, des portes-bonheurs, un petit sachet d'herbe.
une vieille guitare désaccordée, des livres, des dvds et des cds, un cadavre de jack daniels.

T'es assise là, sur la rebord de la vie. Tu regardes en bas les voitures qui défilent, les passants qui marchent. Certains lèvent la tête, mais ils ne te remarquent même pas. T'as envie de gueuler, t'as envie de crier ton existence à leur gueule, t'as envie qu'ils s'arrêtent, qu'ils s'inquiètent, qu'ils te disent "Non Aspen, ne fais pas ça." Mais ils ne te voient pas, ils continuent de suivre le chemin de leur vie. Et puis il entre dans la pièce, tu ne te retournes même pas, tu reconnaîtrais le bruit de ses pas et son odeur entre mille. Viens Aspen, viens. Il est doux, il est tendre, il te prend dans ses bras, il te porte comme une princesse et te pose dans ton lit où il s'allonge près de toi, te carressant tes cheveux. Tu sais, Aspen, je vais revenir. Menteur, menteur, menteur. Il avait pas prévu qu'il rencontrerait l'amour là-bas et qu'il t'oublierait complètement. Et toi, petite idiote, tu l'as cru, tu t'es dit qu'il reviendrait, tu n'as jamais cessé d'y croire. Un an plus tard, il y était toujours. Il t'appelait un jour de temps en temps, quand il pensait à toi et toi, petite idiote tu t'accrochais à son souvenir, tu te disais qu'il reviendrait et qu'il t'aimerait toujours autant qu'avant. Quand est-ce que tu reviens ? Il soupire, tu sens son malaise de l'autre côté du téléphone. C'est bon, j'ai compris. Allez bonne nuit. Tu raccroches, tu lui en veux. Tu as besoin de lui, c'est ton frère, ton jumeau, ta moitié, ton double et sans lui tu n'es plus rien. Tu es déjà si faible Aspen, tu es déjà si fragile. Pourtant les autres ne voient rien. Sauf lui. L'artiste, le peintre. Tu ne connais pas son nom, tu ne lui as jamais demandé, petite idiote. Dites moi, belle demoiselle, poseriez-vous pour moi ? Tu lui as dit que tu voulais réfléchir et puis l'idée t'a plû, tu t'es imaginée sur ses tableaux que l'on accrocherait dans des galeries d'art alors tu as accepté. Aspen Ginsberg avait finalement peut-être un avenir . Tu es restée immobile et silencieuse pendant plus d'une heure. Tu n'étais pas bien bavarde alors cela ne t'a posé aucun problème. Puis il a relevé la tête, il a posé son pinceau. Dis-moi, Aspen, pourquoi tu as toujours cette lueur de tristesse au fond des yeux ? Tu t'es levée, t'es partie, tu ne lui as pas répondu. Tu es paumée Aspen, une gamine perdue dans Derby qui essaye de réaliser ses rêves. Tu planes trop souvent, Aspen, tu prends ses paradis artificiels, ceux qui te permettent de rire naturellement, sans avoir à te forcer. Tu planes, tu rêves. Et tu t'imagines libre, sans attache. Tu aurais aimé vivre dans les années 70 tu aurais alors fait parti d'un des mouvements hippies. En attendant tu vends tes paradis sous vide, tu observes les cartes et tu lis dans la main. C'est ta grand-mère qui t'a tout appris, elle était hippie, elle passait sa vie sur la route. Alors tu rêves un jour de suivre son chemin, de devenir comme elle mais en attendant tu ne dévoiles rien. Tous tes rêves sont dans ta tête et tu gardes cette apparance de jeune femme forte. T'es chiante, putain. Tu l'as revu plusieurs fois, tu as posé, vous vous êtes aimés. Vous vous tournez autour, vous semblez dépendants et pourtant vous vous engueulez plus souvent que vous ne vous dîtes des mots doux. Tu te lèves et tu pars, en claquant la porte. Trois jours plus tard, tu reviens le voir. Tu voudrais t'en défaire, tu voudrais ne pas t'attacher, tu as peur qu'il te laisse lui aussi alors tu ne lui dévoiles rien sur tes sentiments, tu ne veux surtout pas qu'il le sâche. J't'aime pas tu sais. De temps en temps, tu tentes un peu de douceur, tu te lâches, tu en as besoin. Alors il croit que tu es droguée, il pense que tu dis ça car tu planes et tu te lèves, tu claques la porte. T'es qu'un con. Tu viens le voir, tu pars en claquant la porte. Tu ris, tu pleurs. Tu l'aimes, tu le détestes. Relation destructrice, vous êtes l'allégorie de la guerre nucléaire à vous deux. L'URSS et les USA. Jamais de conflit direct, vous ne dites rien, que des sous-entendus car vous savez que si vous vous affrontez, cela finira là et vous ne vous en relèverez pas.