Ce truc, là ? C'est un talisman. Gamin, ma mère disait qu'il me protégerait des monstres sans paupières, des cauchemars, et des larmes. Que toutes les horreurs de la nuit ne pouvaient pas m'atteindre tant que je l'avais autour du cou. C'est pas super esthétique, je te l'accorde, ça fait un peu babiole à la con pour grosses goudous en manque. Mais j'le garde dans le fond de ma poche, à côté des Gitanes, des allumettes, et d'la thune, puis je raconte qu'il provient directement du trou du cul d'un shaman. Ça m’fait bander les Shamans.
Ma baraque, sans rire. Des fringues, logique, la Reine n'aime pas le naturisme. Porte-feuille, portable, crayon à papier (ça peut toujours servir, apparemment), bouteille d'eau, paquet de gâteaux à la fraise, quelques bouquins, quelques clopes en rab, idem avec les briquets. Un shampoing et d'autres conneries corporelles, style dentifrice et brosse à dents.
Mari enfonce son bras dans le cœur du sac, fouine, mâchouille sa lèvre inférieure, crache un « merde ». Les sourcils froncés, il y extirpe enfin quelque chose, objet qu'il étudie méticuleusement, avant de jeter un coup d'oeil vers le mec, sourcil en l'air : et Jimi Hendrix, Electric Ladyland, c'est mon porno.
J’ai pas de lit, vieux.

Mari éclate d’un rire dément. Pas tout à fait fou, mais suffisamment pour entrevoir l’Irréel. Son cœur saute comme des grenouilles sur une mare dynamitée. Et c'est dans un espèce de croassement qu'il tente, vainement, de communiquer avec le Monde extérieur. Je...Tu..., il fonce les sourcils, balance sa caboche de gauche à droite, nous avons un problème. Mari tend sa nuque vers l'arrière, s’avachit encore un peu plus dans le fond du canapé, les délires maltraitent l’atmosphère, les murs tremblent, l'Univers se transforme en un brouhaha indicible sous son regard quasi-radioactif – pupilles encore plus rondes et noires qu'une éclipse. Un putain de problème. Un maous putain de problème. Michelle observe, analyse le plafond, affirme que l'immaculée conception est en train de s'y produire et que, tous, ils sont trop cons pour la remarquer. Elle a pété un boulon. Fait chier. Il se contracte, se redresse, yeux exorbités, tels deux boules de billard qui roulent, roulent, roulent... Volutes fumeuses prodiguent salutations distinguées au climat méphitique, et dans un bond inhumain, Mari écarte brusquement les jambes, laisse pendre nonchalamment ses deux bras entre et dans le vide, clope morte aux lèvres et dos beaucoup trop rond pour être rond. Poupée de chiffon tu seras, mon fils. Un large sourire vient illuminer ses traits, qu'il dissimule en baissant légèrement le menton, puis repositionne son piercing septum et jette un coup d'oeil çà et là de la pièce : de drôles de scènes se déroulent tout autour de lui, des scènes inavouables, des trucs surnaturels. Mari se convainc que ce n'est rien, que pour le bien de toute l'humanité, il est préférable que son esprit pète des boules de feu. Mais quand même, le mec là-bas, il est cauchemardesque. Un arrière-goût de Jésus, avec sa barbe interminable et ses longs cheveux explosés. En plus, son corps bouge bizarrement, d'une façon surprenante, comme s'il n'était que liquide. Une sorte de Créature d'un autre Temps, en connexion directe avec l’au-delà. Châtiée par ses Dieux, pour faute morale, la Punition divine et charnelle : ôtez-moi son squelette à cette besogne! Dégueulasse. Mari le dévisage, bug pendant une dizaine de minutes, n'arrive guère à détourner son attention ; c'est dingue, faut le reconnaître, bientôt, il fondra comme neige au soleil ce connard. Dis à l'Autre, ouais, la Tête de bite là-bas, d'arrêter sa putain de damnation. Il veut ma peau ce pédé. Mari bafouille. Je suis pas une chapka, merde.

Ceux qui avancent dans les Ténèbres verront la Lumière.

Quatre heures plus tard. T'es malade! Malade! Malade! Fils de pute, je le savais, enfoiré! Ose dire que j'ai tord, ose pour voir! Que Dieu dans sa putain de saloperie de miséricorde ne t'accorde par son pardon à deux balles! Michelle s'agite brusquement, beugle, comme si le Diable lui-même s'était emparé de sa pauvre carcasse. Mari, stoïque, dynamite sa cage thoracique. Putain putain putain putain! Continue, je crois que j'pige toujours pas. T'es malade! Ça, j'ai compris. Coup d'oeil, il coupe Michelle lorsqu'elle s’apprête à hurler de nouveau, telle l'Hystérique apportant le ô Sabre des Braves : Elle va se calmer et fermer sa grande gueule de pute, elle sera gentille. Je réfléchis. Pourquoi tu réfléchis? C'est évident. Faut se tirer, se tirer! Tu m'entends, merde! Faut dégager! Non, je t'entends pas. S'il te plaît, Mari, ça m'fait vraiment flipper. Et tu crois que lui, il flippe pas, connasse ? J'appelle une ambulance. Mais les flics! Les hôpitaux et les flics, c'est deux choses très différentes, arrête de dire de la merde. On se casse, après, hein? Ouais. Mari embrasse le front de Michelle, sort son portable de sa poche et compose le 999. C'est rien, foutrement rien.


Tu crois qu'il va s'en sortir? Non. C'est un squat, Michelle, ça arrive tous les jours. Je dois rendre visite à Maman avant de partir, tu m'attends là? Oui, mais... Je sais.

Mari tangue, les environs donnent l'impression de se refermer sur lui pour mieux le dévorer, pourtant le Soleil est haut dans le ciel, ce ciel qui danse, qui chante, la journée est trop belle pour être vraie. Le Monde semble cesser de tourner, le temps s'arrête. Il détaille des yeux les tombes qui s'imposent : une, deux, trois, quatre. Son âme se noie doucement, tandis que d'un coup sec, il vire les roses rouges : Maman n'aimait que les roses blanches. Mari se pose, à terre, y dépose également son petit cœur rafistolé au fil de fer. Les Anges et le Démons patientent, tout autour et dans l'ombre, à l'affût du chagrin qu'enlace la créature humaine qui, dans un élan formidable, rajeunit étrangement. Mari sourit de travers, un sourire qui pleure aux yeux vides. Nulle tristesse, juste le vide. Ses doigts s’enfoncent dans le sol, triturent machinalement la terre, il relève enfin son petit menton : je pars, Maman, je pars. Comme des boums et des bangs dans sa poitrine, Mari presse ses paupières tremblantes, fort, toujours plus fort. Inspire un grand coup.
Murmure je t'aime et disparaît.

J'emporte mes rêves et mes douleurs dans ma besace. Je chante les râles du bonheur, les pieds et le cœur devant. J'opte pour la fuite, j'opte pour la continuité de la fin. Qu'importe si l'Univers cesse de rêver, et Qu'importe si le Monde, dans sa folie pétasse, gerbe son apocalypse.
Je chanterai parmi les décombres.
Oh putain.
Et merde. Prenons la route, c'est perdu d'avance.
C'est toujours pareil.

De toute façon, nous perdrons nos yeux et nos belles manières. Et je dis ça parce que je ne le sais pas.

Mari installe la lanière de son gros sac sur l'épaule, embrasse Michelle, elle ne le suivra pas. C'est mieux ainsi. Sourire et cœur en fête, Mari pouffe de rire, coince une Gitane entre ses lèvres et s'en va.
Dansons puisque la route jamais ne s'arrêtera.
Partons l'Âme sans but.
C'est une quête sans fin, c'est une folie, et mec, qui a dit que l'immortalité n'était qu'un leurre?