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LIMITATION DE VITESSE – 50 MPH:
La caisse défile, droit contre le vent, droit contre le Monde. Un cri inhumain au cul, comme accroché à l’arrière, se traînant via goudron, inexorablement tiré vers la folie – trop de gens appellent cela l’infini, il n’en est rien, soyez en assurés. Sa voix ressemble à celle d’un crapaud en rut, ses gestes à ceux d’un épileptique sur le point de pratiquer une opération à cœur ouvert – Elvis est bien, Elvis contrôlerait presque la situation. He did that, nyi-bop-n-nmop'n-yi-bop-mn, ni-bop' bop-mnmh: il frappe le volant en rythme, bascule sa tête de haut en bas, tant que ses globules prévoient de quitter leurs putains d’orbites. C’est ça la vie, hurle la Gitane au coin de ses lèvres. L’accélération divine au beau milieu de nulle part – les monstres se font surnommer radars. Ça part en fumée, la vie. Les paysages qui disparaissent avant même d'exister au coin d'un œil explosé, les ombres dingues qui font la course, et ce Soleil qui remet en place ses lunettes noires: c'est le pied, visage par la vitre, cheveux foutrement au vent. Elvis roule comme s'il n'avait plus rien à perdre, comme si, là-bas, au bout de la route, se dessinait l'aube d'un Nouveau Monde. Rien à branler du renouveau, ça, c'est pour les petits cons cherchant à sauver un univers qui s'en sort parfaitement sans eux: Elvis veut sentir l’adrénaline grimper le long de sa colonne vertébrale, s’insinuer dans ses veines et y poser baguages jusqu'à la fin. Elvis prie l'adrénaline, ce fabuleux moment où tout explose dans un brouhaha dément, où vos neurones s'arrachent et dansent. Mourir pour mieux renaître. L’adrénaline, c'est l’éternelle résurrection, la sensation de ne jamais entendre ricaner la mort. L’Âme aux tripes, les tripes à l'Âme – ardemment vôtre.
Le moteur gronde: la gamine l’entend. Elle lève son pouce, ses cheveux bruns emmêlés encadrent un sourire trop adorable pour être sincère, ses pupilles brillent comme une bonne-sœur sur le point d’apercevoir la bagnole de Dieu. Comme si elle s’apprêtait à serrer la main du Tout Puissant en personne, lui filer son numéro de téléphone, et puis gaiement lui tailler une pipe à côté du frein à main et des hosties dans l'Invincible Dieumobile. Elvis voit enfin la gosse, éclate d'un rire proche du démoniaque: il ralentie.
Elvis n'aime pas les filles. Elles piaillent, elles se plaignent, elles hurlent, elles pleurent, elles demandent pardon. Elles répètent sans arrêt qu'il n'est qu'un enculé d'eunuque – ce à quoi il répond toujours qu'elles devraient donc être heureuses. Non, il n'aime pas les filles. Toutes les cellules de son corps s'agitent, essayent de lui faire passer le message: ne t'arrête surtout pas, qu'elle crève conchita. Elvis sort brusquement sa tête par la fenêtre lorsqu'il passe devant, tel un chien à la recherche d'air pur, pour toiser de plus près les yeux écarquillés de l'autostoppeuse qui recule d'un pas. S'arrête quelques mètres plus loin. Elle hésite, se demande si elle a affaire à un mec bien. Évidemment, tous les hommes qui récupèrent une jeune-fille d'à peine vingt piges sur une route pourrie et déserte ne peuvent qu'être des mecs biens, Charle Manson et sa bande l'ont toujours affirmé. Elle regarde trop la télé, qu'il se dit, de sa voiture qui fume (note: penser à revoir le pot d'échappement, visiblement cancéreux).
uc.