Quasiment rien, mes poches ne semble pas assez grandes, ou trop serrées contre mes cuisses pour accueillir un bordel. J'l'aisse juste mon briquet dans la poche arrière de mon jean. Au contraire de mes poches, mon sac est un putain de dépotoir. Clés de mon appart, celui de ma mère, et de ma bagnole. Paquets de blondes – un plein, deux vides sûrement -, des Marlboro light uniquement. Paquet de tabac camel aussi, OCB noir au cas où. Trousse de maquillage restreinte – rouge à lèvres, crayon -. Mon blackberry. Des cartes de tout genre, de parfumerie, d'un toubib, d'une inconnue rencontrée la veille et que je ne rappellerai jamais. Carnet d'adresse, avec les numéros des gosses dont je m'occupe. Un cranté aussi, c'est Derby. J'dois en oublier. Pas grand chose, je balance tout dans mon placard.

Pas d'acte ni de chapitre. Hasard rituel.
ça se bouscule, s'entre choque dans mon crâne. Des bangs infernaux, qui me font gémir un instant. Main posée sur le front, j'agrippe une mèche de cheveux blonds, plisse les yeux comme si le mal allait passer. La sonnerie d'un portable, espèce de parodie i-phone de la bande son d'american beauty. Merde, merde éteins ça tu veux ? J'étends les jambes, les bras, le chat tiré de force d'un sommeil que je juge beaucoup trop court. Choc, un bras se glisse sur mon ventre nu, des ongles peints d'un rouge criard, le miaulement d'un autre félin. J'suis sur mon territoire au moins ? Rapide coup d'œil paniqué aux murs qui m'entourent. Non, j'suis pas chez moi. J'sais pas du tout où j'ai pu atterrir, dans quelle tanière sordide, avec la première personne ayant éveillé ma libido au détour d'un verre de sky je suis tombée. Seigneur, écoute ta plus digne fille, fais moi sortir de là, ne la réveille pas. Doucement, j'me glisse hors du lit. La délicatesse du phoque en plein rut, j'm'écrase contre le sol. Note pour moi même : ne jamais jouer à catwoman quand vos jambes pèsent quatre grammes d'alcool. - Tu fais quoi ? - Je vais prendre une douche. Plus besoin d'attendre que la soirée revienne au compte goutte, que les souvenirs débarquent au filigrane. Les promesses ont été balancées. Elle a du me parler de sa joie d'être une néolesbienne, qu'elle et moi, on allait faire de grandes choses – pas seulement sexuelles -, qu'on se prendrait la main, qu'on se donnerait des surnoms niais, qu'on taperait des crises de jalousies à se griffer mutuellement les joues. Ouais, c'est cool. Trop cool comme réponse, j'avoue qu'm'a répartie a connu de meilleurs jours. L'amour s'assume, j'reste une anonyme.

Ou je t'aime sur internet.

Le marché s'effondre, ça vous plait ? Les arbres semblent maintenant aussi nombreux que les dealers de coke à Mexico. Les ours polaires se meurent au grand damne des écologistes en chaleur, qui pleurent toutes les larmes de leur corps histoire de rajouter un peu d'eau après cette fonte massive des glaces. Les lycéens sont en émoi, leurs hormonent révolutionnaires s'entre-choquent et ils chopent leurs banderoles rouges histoire de crier haut et fort ce qui tombe dans l'oreille d'un sourd. Les prêtres font dans la sous pape de Saint Pierre en demandant pardon après après avoir traumatisé les enfants de chœurs. C'est pardonné, Dieu est de votre côté au Vatican X. La laïcité est écrasée par les talons aiguilles de ces femmes libérées qui pour prouver qu'elles sont belle et bien les filles du 21° siècle, se font prendre en levrette en hurlant ni putes[i] mais peut être soumises ouais. Innocence factice. On essaye de redorer l'image du Christ qui se meurt – une deuxième fois -, mais les Castellucci balancent de l'essence sur le Divin, par engagement artistique. [i]Christianophobia. Liste non exhaustive. La mort en grand. Et moi je savoure mon whisky à vingt dollars, acheté au super marché, tendance héritée de ma mère, à la recherche de la prochaine chatte qui viendra se glisser dans mon pyjama. Tête chercheuse de seins, j'emmerde le monde, je n'ai aucun problème. J'me complet dans mes névroses, et je suis une thérapie depuis une dizaine d'années, juste pour persuader quelqu'un que non, je ne vais pas bien, que l'alcoolémie d'une mère m'atteint encore, que l'abandon d'un frère, d'un père, me fait chialer la nuit, que la meute de gosses dont je m'occupe me mènent la vie dure avec leurs insultes incessantes. Demain je raconterai à mon psy les détails sordides de ma soirée, pour la voir casser la mine de son critérium sur son bloc note. Et je finirai par un bonne journée, à la semaine prochaine docteur en balançant la liasse de billet dus, remboursée par une sécurité sociale bientôt déchue. Cinq heures par jour, à dessiner des cubes sur des feuilles initialement blanches, à hocher la tête par intervalles de cinq minutes et ramasser quelques milliers de livres en fin de mois, les psy non plus n'ont aucun problèmes. Même si bien souvent, ils finissent à leur tour allongés sur le divan, sexuellement ou non, à s'arracher les cheveux en pleurant sur leur funeste sort. La gigantesque mascarade, trop de zèle mène à la folie précoce. C'est la morale du jour. J'devrais lui raconter comment ma vie a basculée étant gamine ; ce genre de truc leur plait, les fait frissonner du bassin comme l'œdipe. Laissons ce pauvre gars en paix ; il a seulement parlé au sphinx et l'armada de psychologues en folie le prend comme héros clé de nos vies à tous, normalisation particulière. J'avais sept ans. Peut être huit. Je traversais le salon d'un ami, courageuse comme dix pour aller nous chercher un jus d'orange, quand j'ai vu sa grande sœur, thermomètre dans le cul, mère à côté à lui poser la paume de main sur le front. Bam, quelques secondes imprimée dans ma mémoire visuelle et mon existence entière a basculée. Radical, honte magistrale, qui m'aurait sûrement valu des années de thérapie en plus pour effacer ce souvenir cuisant, me bloquant dans les décennies à suivre pour tout coït anal. Et elle sera heureuse, vraiment. Je lui aurai fait gagner sa journée : homework, trouver dans le tas de bouquins présents dans sa bibliothèque ce qui a pu bloquer dans ma vie, et forcément en lien avec ce souvenir.Pas la peine de s'emmerder avec le passé, l'avenir semble radieux. 2011, la technologie avance à grands pas ; le premier mouton cloné en perdrait ses poils de voir qu'on aurait maintenant pu le faire re-naître avec un pelage argenté. Quand la nanoscience donnera des couilles aux femmes, une paire de seins aux hommes. Le troisième sexe, qui communiquera par les réseaux sociaux, quand un twit remplacera les longues lettres enflammées que feu nos ancêtres s'échangeaient. Humidité informatique. Je parle de sexe, oui. Mademoiselle chante le blues.
Sincèrement votre, je vous baise.